El Pensionista by Georges Simenon

Author:Georges Simenon
Language: es
Format: mobi
Tags: det_crime
ISBN: 8421704397
Publisher: Luis de Caralt Editor
Published: 1974-01-01T00:00:00+00:00

Capítulo Séptimo

El reloj estaba parado, pero debían de ser las nueve, poco más o menos, pues Elie, al vestirse, veía a las vecinas agitarse en torno a la carreta llena de verduras que acababa de pararse junto a la acera. Como hacía mucho frío, pateaban las losas. Entre ellas había una, muy delgada, de pelo rubio, con la nariz enrojecida. Mientras iban rebuscando en los cestos, el vendedor tocaba una trompeta de sonido agudo. La señora Baron no tardó en salir a su vez, con el monedero en la mano, corriendo hacia la cañeta.

—Entre —dijo Elie, al oír que llamaban a la puerta.

Creyó que sería Antoinette, que vendría a cargar la estufa.

Valesco avanzó por la habitación, con el abrigo puesto, el sombrero en la cabeza, los libros bajo el brazo.

—Se está bien aquí. ¿Cómo va eso?

Elie, al principio, no comprendió, y le gustó esta visita inesperada, pero el rumano, viendo que la señora Baron estaba comprando una coliflor, prosiguió con tono ligero:

—Tengo que pedirle un favor. Nuestra patraña empieza a pensar que el giro no acaba de llegar. Lo malo es que no puedo decirle que llegó hace diez días y que lo he gastado. ¿Quiere prestarme trescientos francos hasta la semana que viene? Entre estudiantes... ¡Vaya! Tiene usted la misma maquinilla de afeitar que yo... Es una buena mujer, pero en cuestión de dinero es intratable, lo que no quiere decir que sea peor que las otras...

Elie, sin decir palabra, sacó la cartera del fondo de la maleta. Le quedaban novecientos francos del billete de mil que había hecho cambiar por el barbero. Tendió tres billetes a Valesco, que se los metió en el bolsillo con gesto desenvuelto.

—Gracias. Y ya sabe... si alguna vez puedo servirle de algo...

Un momento después, su cabeza pasaba a la altura del alféizar de la ventana, en primer plano, mientras las vecinas continuaban palpando las verduras.

Elie no habría podido definir la impresión que le causaba este incidente. Sentía una opresión en el pecho y comprendió que le duraría todo el día. Continuaba mirando la cartera abierta. Contó cinco billetes de cien francos, y le quedaba aún calderilla en los bolsillos.

¿Quinientos cuarenta francos en total?

Sí. En total. Literalmente, pues no tendría modo de procurarse más. Los billetes franceses estaban quemados. Y el que había entregado a la señora Baron por la pensión tampoco iba a recuperarlo. Además, no tenía ningún valor. Antoinette lo sabía. Pronto quizá lo sabría también su madre.

Y la pensión de un mes costaba ochocientos francos.

No había reparado aún en esto, y quedó estupefacto. Al pensar que tenía que marcharse...

No. No se iría. Estaba más seguro en aquella casa que en cualquier otra parte. Nadie vendría a buscarlo allí.

¿Y cuando la señora Baron le pidiera dinero? Lo cuidaba mejor que a los otros porque pensaba que pagaba más. Tenía su cubierto a la mesa, en la cabecera de la mesa, y por la noche era el único que comía carne y verdura, y el único también que tenía en la habitación, durante todo el día, la estufa encendida.

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